wtorek, 27 marca 2012

purchlaki, warchlaki, szum foczych piór

Wiosna przyszła. Foka ma purchla na dupie po zimie. Czy też po myciu. Jak człowiek myje, to się zawsze czegoś domyje. Nie warto.


Ciągle nie mam wyrobionego zdania na zadany temat „Jaki wolę, iżby był
mój samochód?”. Abnegacko upierdolony czy też drobnomieszczańsko
wyglansowany. Wariant pierwszy jest tańszy (wyszły mi od pielęgnowania
wnętrza patyczkiem do ucha wszystkie paznokcie), a drugi ulotnym jest
niczym sen złoty Salomei i jeszcze te purchle. W koreańskim pojeździe
nie do pomyślenia! Jak mję raz usiadł na masce młody człowiek pod
wpływem alkoholu i wydrapał nożem głęboko swą złość na świat i ludzi,
tak  kilka lat jeździłam z tą deklaracją nienawiści i nic. Literalnie
NIC. A jak nic, to co? Nic. Nie będę przecież latać do lakiernika z
niczym. Ot, lekko się utleniło, ciut zredukowało. Ale żeby zaraz jakieś
purchle?
Skąd wiem wszakże, że to „purchel”, spytam, bom sama ciekawa? Otóż z internetu.
Wpisawszy w gógla hasło : „Wykwit korozji na karoserii” otrzymałam
póltora wyniku o rzeczonym wykwicie i około miliarda o „purchlach rdzy
na lakerze”. W trzy sekundy.
I stąd wiem, co to. Bardzo fajnie jest mieć purchla. Chyba, bo jeszcze nie miałam.


Już wiem, po co są dzieci i samochody – żeby się człowiek nigdy nie nudził.



wtorek, 13 marca 2012

z daleka pachniały mu myszki

Pierzemy Buniozylowi mózg celem pozyskania następującego efektu: Buniozyl wchodzi do gabinetu dentystycznego, siada na fotelu i otwiera szeroko paszczę.


Aaaaaaaaaaaa!


Zdarzyła nam się bowiem długa noc, noc spazmatycznych szlochów i wicia się świdrem w pościeli. Litr nurofenu działał baaardzooo pooowoooli i już po dwóch długich godzinach rozdzierających krzyków pacjent zasnął.


Rano wstał zdrów i wesół, a ja natychmiast złapałam za telefon i umówiłam nas do ryb.


Kariera Buniozyla w kręgach dentystycznych rozpoczęła się pamiętnym potrójnym akslem i dotychczas upływała bez większych zakłóceń, jeśli nie liczyć nagłego buntu podczas leczenia piątki lewej dolnej, które zakończyło się pośpiesznym przemyceniem przez dentystkę plomby po omacku i przytrzymaniem jej palcem wskazującym, co i tak było niejakim sukcesem, skoro pacjent zatrzasnął wrota i powtarzał „y-y”.


I tu chyba ukryty jest powód naszych szaleństw nocnych: podejrzewam, że to TEN ZĄB. Ale nie wiadomo.


Zatem pojechaliśmy do ryb. Ryby – jak to ryby – były jak zwykle bardzo zajęte, bezszelestnie załatwiały swoje sprawy bytowe. Poobserwowaliśmy faunę, obgadaliśmy rybie nóżki, a potem wyszła do nas pani z zaproszeniem.


I co? I jajco. Buniozyl nagle wpił mi się pazurami w udo i oświadczył: „y-y”. I jak powiedział, tak zrobił – przez całe spotkanie, które okazało się byc wyłącznie towarzyskim, obstawał, że „y-y”. „Y-y” i już. Nie pomagały żadne prośby, kuszenie przejażdżką fotelem dookoła świata, czcze obietnice, że kupimy coś ładnego.


„Y-Y”!


Po miłym kwadransie namów i upraszania pani doktor rozłożyła bezradnie ręce i rzekła, że to by było na tyle. I że jedyny sposób na TEN TYP PACJENTA, to udać się do lecznicy dysponującej opieką anestezjologa, uśpić i rozwiercić. Albo chociaż rozluźnić jakoś, zmiękczyć, zwiotczyć farmakologicznie.


Acha. Znakomicie! Z tym, że jest pewiem szkopuł.


Co się tyczy NARKOZY, to w grę wchodzą jedynie TUBEROZY i to wyłącznie gdy są kobiece. Raczej tego nie zniesę. Z pewnością. Newer! Owszem, gdy chodzi o zagrożenie życia – proszę uprzejmie, ale w przypadku piątki lewej dolnej – nichuja.


I wobec swojej oczywistej fobii, nieuzasadnionych lęków i permanentnej depresji nie wiem, co czynić dalej.


Ząb na razie zamilkł uprzejmie, co daje nam czas na rozmiękczanie niefarmakologiczne. Zwiotczamy mianowicie werbalnie, ale i tak nie jest łatwo. Buniozyl bowiem okazał sie być zawodnikiem twardszym niż nam się zdawało – ochoczo zrezygnował ze wszelkich słodyczy, byle tylko mieć spokój z dentystą. Opowiadamy mu więc o nowym typie czekolady – szczelającym – co to szczela w buzi i jest bosko, zabieramy głodnego Bu na zakupy i w sklepie, stojąc w dziale słodycze, wzdychamy głośno ubolewając nad faktem, że NIC, ale to NIC nie możemy mu kupić, a szalenie byśmy chcieli.


Na razie pacjent jest jednak nieugięty. Kolejna wizyta jutro. Tym razem pojadą z nami klocki lego twój upragniony zestaw, staną w zasięgu wzroku kusząc i nęcąc. Ciekawe co zwycięży – upór czy chciwość. Obie cechy piękne – trzeba pielęgnować. Łakomstwo na razie przegrywa z uporem. Do przerwy zero jeden. W małym ciele hardy duch.


A jeśli numer z klockami nie wypali, to nie wiem. Skończyły mi się pomysły. Sama dam się uśpić i niech się dzieje, co chce.



sobota, 10 marca 2012

gorzko. GORZKO.

Dobra, jestem o krok.


O krok od a) wielkiej ucieczki do lasu na księżyc – i to jest wariant bezkrwawy, lub b) przegryzę sobie tętnicę szyjną i rzucę się dla pewności pod tira.


SERIO.


Tak, drogi pamiętniczku, oto jak naprawdę wygląda macierzyństwo – jest piękniejsze i STRASZNIEJSZE JESZCZE JEST.
STRASZNIEJSZE, bo jest straszne. Bo jest schizofrenią, bo kochasz, ale pragniesz zatłuc. Chociaż nie, wcale nie pragniesz, przecież kochasz nad życie, więc nie wypada PRAGNĄĆ. Miłość cierpliwa jest, łaskawa jest. Po prostu wstydzisz się przed sobą i przed światem, że pod tym bielmem, tą trzecią powieką, która ci w chwilach obłędu oko pokrywa, miga jakaś scena z horroru, z piły, tylko przez ułamek sekundy, przez mgnienie, jakieś lśnienie, w każdym razie krew, dużo krwi. Nie unosi się gniewem. A potem jest kac. I rozdwojenie osobowości, czy raczej tego co z niej zostało, co nie zostało zmiksowane razem z mózgiem na papkę marchewka z cielęcinką. Nie pamięta złego. Takie uczucie, że ach, tyle podłości i że jak to jest urządzone, że wszelkie dobro obraca się w proch, perzynę i błąd wychowawczy. No bo umówmy się, dzieciątka trzeba niestety trzymać żelazną ręką za pysk, komu się ta trudna sztuka nie udała, kisia lala, będzie smażył się w piekle własnej rodzinki peel. Wszystko znosi. I że nie zniosę tego ani chwili dłużej, niech mnie ktoś ratuje. Chaos, chaos. On mnie zabije. Nienawidzę chaosu. Nie potrafię funkcjonować w chaosie. I w bałaganie. To kabaret owca, czy mój dom?


Tak, jesteśmy chorzy.
Tak, dziesięć dni razem, w domu, w synergicznym splocie, trzydzieści siedem i pół z rana. Tak, na zmianę tu gile, tam kaszel, tu kaszel, tam gardło, tu gardło, tam gile, a na koniec (buhaha, kto powiedział, że to koniec?) ząb.
Zupa dębowa.


Czuję, że robi mi się skowyt.


We wszystkim pokłada nadzieję, wszystko przetrzyma.



(Podobno istnieje książka wywchowawcza, co jak się ją przeczyta, to jest pięknie i niedrogo, wszelkie rafy się opływa galeonem macierzyństwa na pełnych żaglach, zawsze świeci słońce, bałwan śpi, szkorbut nie istnieje, a kapitan nie ma ani jednej drewnianej nogi. KTOŚ CZYTAŁ?)


Miłość nigdy nie ustaje.


Japierdole.



czwartek, 23 lutego 2012

może w lecie jakiś komar adidasa sprzedał mi?

MAMO! MAMO! JEST POPIELC! – wrzasnął nagle Bunio sprzed teleekspressu – MUSIMY IŚĆ DO KOŚCIOŁA!!!


Czy ja wiem? Osobiście raczej nie potrzebuję, zwłaszcza na przednówku – w dobie wszechobecnego w przyrodzie syfu i zgnilizny – napomnienia, że z prochu powstałam i w proch się obrócę. Memento mori mam wyciśnięte głeboko w miękkim ołowiu moich czarnych myśli.


Więc sorry, popielc, ale w tym roku znów cię nie odwiedzę.



poniedziałek, 20 lutego 2012

dywaginacje

Bosz! Tak długo mnie nie było, że w międzyczasie Katarzyna W. zdążyła urodzić dziecko i upuścić dziecko.


I stać się synoniomem ZŁEJ MATKI, dzięki czemu ja osobiście spadłam na pozycję drugą, co mnie bardzo podniosło na upadłym duchu. Teraz pijąc z koleżankami wino o 23.45, podczas gdy porzucona latorośl w sąsiedniej izbie tłucze bajki/żre czipsy, nie myślę o sobie najgorzej. Myślę o sobie nienajgorzej.


Odtąd jestem GOOD ENOUGH. I tego się trzymam pazurami, obcasami. Choć i tak mam w głowie tygiel, aniołek szepce BAD, BAD, diabełek syczy GOOD, GOOD, a ja wino piję i pomyślę o tym jutro, o wszystkim jutro pomyślę, nie dziś, jutro. Jutro i tak będzie mnie bolała głowa. Po winie. Głowa boli mnie po wszystkim, po życiu i po nie-życiu, zwłaszcza jednak po spożyciu. I bez.


I zazdroszczę. Zazdroszczę ludziom. Kobietom zazdroszczę ich planów na jutro. Że wstaną, że pójdą, że zrobią, że kupią.


Że nie widzą braku sensu. Bezsensu nie dostrzegają. Nonsensu.


A może widzą, ale mówią it’s just the way it is baby i zasuwają z zakupami, szmatą, miotłą, garem, dzieciarami, piorą, piorą, piorą. Prasują. Gniotą.
Jedzą, śpią, wstają. Myją się, ondulują. Rwą brwi. Brwią rwi. Do krwi.
Pięknieją od tego. Brzydną. Tyją – chudną. Buty czyszczą, zęby, fugi. Jakoś leci.
Obiad zjedzony – dzień zaliczony.
To ja też. Też tak chcę. Żyć, pożyć. Nie myśleć, nie ważyć, nie dzielić włosa na czworo.
Wstać, umyć się, ubrać, zjeść.
Uporać się.


Zasnąć.




niedziela, 29 stycznia 2012

sobota, 21 stycznia 2012

oczy szeroko otwarte

Miało być o filmie o miłości, ale nie wiem.


Od wczoraj noszę w sobie te obrazy. Dziś rano wymknęłam się ukradkiem z sypialni i na paluszkach, czając się jak złodziej z kreskówki krokiem stwonoga sunęłam ku kuchni aby tam przelać swoje odczucia względem.
Zahaczyłam jednak połą szlafroka o cośtam cośtam, i choć odgłos nie był huczny, to czujne ucho nietoperza zaraz wyłowiło go spośród ciszy sobotniego poranka i przywiodło swoją resztę do kuchni z roszczeniami. Nie żeby zaraz śniadanie, nie, nie. Oko bystre nietoperza ujrzało mnie nad lapem i wyartykułowało natychmiast swoje najgorętsze pragnienie: Ja chcę grać na komputerku!


Cóż innego mogło powiedzieć oko! Nic. To jest instynkt. Gdyby nie on, mogłoby zapragnąć czegokolwiek: że chce jeść, pić, bawić, czytać, rysować etc. etc. Ale ono ujrzało mnie i komputer, dwa do dwóch dodało i już wiedziało, czego chce najbardziej: popsuć mi notkę o fimie o miłości.


Nie ukrywam, że mu się udało, bo choć wytłumaczyłam zwięźle, że teraz mamusia gra na komputerku, to nietoperz siedzi w przedpokoju na zimnej posadzce, łapie wilka i patrzy z wyrzutem. Ale nic. Spróbuję.


Widziałam wczoraj film, z tych co to, choć nic się w nich nie dzieje, hipnotyzują widza i nie dają szans na siku.
(Przeniósł się z podłogi na łóżko i szlocha).


Film był o miłości tym bardziej zakazanej, że rzecz działa się w środowisku ortodoksyjnych Żydów. I choć momenty były, to poza tym nuda, panie, straszna. Ale jaka piękna!
(Wyje).


Jasne błękity wnętrz i piaskowy beż plenerów wypieczętowane czarnymi sylwetkami mężczyzn w kapeluszach.
(Podszedł, nos czerwony, smarki wiszą, mówi „o nie” i zamyka mi klapę. Wyprowadziłam).


Jedynym kolorowym akcentem jest mięso, które w swym szarobłękitnym sklepie sprzedaje bezbarwnym kobietom główny bohater.
(Stoi w przedpokoju. Podpełza. Zamiary ma złe).


I jego miłość do chłopca, o którym mówią, że jest zgubą prawych mężów.
(Odszedł, choć nie na zawsze).


Zapytany dlaczego, odpowiedział że był martwy, teraz żyje.

(Wrócił, chlipie, siąka).


A potem umarł. Z miłości.
(Jest. Siedzi na moich kolanach).



Sprawdziłam potem, czy mam puls…